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Monterrey N.L.

Escombros

Son las doce de la noche. Leo en mi cuarto el libro que el barón Alexander Von Humboldt dedicó a nuestro país y escucho un estruendo en la calle. Salgo a ver qué pasa. En el parque, frente a mi casa, sombras raras vandalizan los juegos infantiles, los resbaladores, los columpios, los sube y bajas.

Me paro en medio de la calle. Se acerca una decena de sombras. Son adolescentes que se callan unos a otros. Si hubieran sido adultos, me habrían encarado. Pero estos jóvenes prefieren mirarme en silencio, como bicho raro, como preguntándome:"¿Qué ocupa?" "¿Se le ofrece algo?" Sólo alcanzo a decir: "díganle a sus padres que están desmadrando el parque". Burlas y sornas. "¿Ellos o nosotros?". Vacilo un instante antes de responder: "ellos". 

Me embarga una íntima tristeza. Recuerdo a mis amigos de la Ciudad de México, luchando contra fuerzas naturales, enfrentando el destino en forma de temblor. Malcolm Lowry puso un epígrafe en su novela "Bajo el volcán": "¿Le gusta este jardín que es suyo? Evite que sus hijos lo destruyan".

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